سقوط القلم

سقوط القلم يبدو مدويًا هذا المساء، ربّما لأن لحظة خيانة الأوراق المتناثرة حلّت دون انتظار. لم أكن أقصد ذلك، كلّ ما في الأمر أن الألم تصاعد إلى أعلى ظهري.. منعني من الانحناء، منعني من متعة الكتابة والتجول وإيّاك في تلك المدارات. عندها بكى القلم بحرقة على وجدٍ تاه بين حدّ رأسه المدبّب وبراءة الكتابة.

 خطر ببالي سؤالٌ قديم: كيف يا تُرى يخون القلم صاحبه، يخون رفيق العمر ذاك الذي أمضى معه آلاف الساعات في الحلّ والترحال، الذي رافقه في القيلولة، وظهر له من خلف ستائر الكوابيس العابرة للذاكرة، ليوقظه من مواته وليكون هذا السرد متكاملاً.. ولا جواب، لا جواب!

 سقط القلم بعد أن فضّل الآخر التعامل بمبدأ الرصاص ولغته، قال بأن حدّ القلم مضحكٌ، يدغدغ المشاعر ولا شيء سوى ذلك، إذا لم نظهر قوّة عملية أخرى عندها سيطلق قذيفة تجاه القلم لينهي إلى الأبد هذه الملهاة.

 لم يعد لديّ الكثير من الحلول، كنت أحاول إنقاذ القلم من دويّ السقوط. هناك لو تعلمين من ينتظر بفارغ الصبر سقوط القلم ليعلن بدوره حالة الطوارئ القصوى، وأنا رغمًا عن الرضوخ والانتحار المنتظر قررت تقبيل فيك لأستشعر بقايا المسك وعصارة الحياة قبل أن يحين المغيب.